El Hilo Rojo Capitulo 8

Cosas distintas   

PEDRO

Casi sin dormir me metí debajo de la ducha fría. No quería despertarme

de ese estado pero tenía que enfrentar las reuniones del día.

Afortunadamente, esta vez el viaje no había estado copado por cenas

forzadas con posibles compradores de vino, que contaban anécdotas

inverosímiles y reían a carcajadas hasta la madrugada simulando una

amistad.

Las noches eran mías. Sólo tenía la obligación de asistir a algunos

almuerzos con un importante empresario, casi príncipe, de la gastronomía

marroquí. Un tipo con poco carisma y algunos monosílabos.

Administraba muy bien su tiempo y acortaba las reuniones levantándose

de la mesa sin despedirse. Signos de poder. El tipo se paraba en el

momento menos pensado y salía por una puerta que estaba detrás de su

enorme mesa de mármol y bronce. Segundos después, aparecía una

secretaria que se encargaba de dar por finalizado el encuentro.

Agradecí que esas reuniones fueran tan directas y breves. No estaba

para sostener la atención en una charla amena y dilatada.

Salí del baño frotándome la cara con la toalla. Quería activar mis

neuronas, mis poros, mi circulación. Lo primero que vi fue la imagen de

los Impuros sobre el mueble. Debería llevarlos al almuerzo. No. Preferí

apostar a que esa noche Paula aceptaría mi invitación. Prefería reservarlos

para ella.

¿Y dónde los tomaría? Paula iba a tener que llegar conmigo hasta la

habitación para degustar mi malbec, ¿estaba pidiendo demasiado? Quizás

lo mejor era bajar algunas botellas y dárselas al chef del hotel.

¡Tincho! ¡Tincho tiene que saber lo que me está pasando!, me dije.

Necesitaba contarlo. Necesitaba escucharme contándolo. Tomé mi tablet,

vi que Tincho estaba conectado y lo llamé.

Me aseguré de que estuviese solo frente a su computadora. Tincho

pasaba horas boludeando en internet. Le gustaba chatear con pendejas

usando perfiles falsos. Mirar páginas porno. Y, aunque nunca me lo había

confesado, yo estaba seguro de que más de una vez pagó con su tarjeta de

crédito para que una mina se le desnude vía webcam. Tincho era como un

nene travieso y oscuro. Con caprichos medio perversos, pero infantiles.

No tenía mucho tiempo. Tenía que ser tan breve y directo como mi

cliente, el príncipe marroquí. Fui al punto. Le conté rápido que en el vuelo

estaba, nada más ni nada menos, que nuestra memorable azafata. Que

había pasado la noche caminando con ella por la ciudad. Y que habíamos

amanecido juntos mirando el mar. Tincho me miró duro, mis palabras

habían salido de mi boca a una velocidad que su cabeza seguía

procesando.

—¿De qué azafata hablás? ¡No entiendo nada!

—¡La de la frazadita, Tincho! ¡La del choque! ¡La de mi viaje a Nueva

York!

—¿La de tu despedida de soltero? ¿Te la encontraste en Tánger? ¿Vos

me estás jodiendo? —sus pupilas se iban dilatando con cada pregunta—.

¡Frená ahí, primo! ¡No jodas, correte ya de ahí, no hagas cagadas!

Tincho parecía un pastor poseído intentando sacarme el diablo de

adentro. Si había una reacción que jamás hubiera esperado de él, era esa.

—¿Qué decís?

Lo miré sonriendo para descomprimir. Creí que me estaba jodiendo.

Tanto espanto me descolocaba.

—¡Vos no servís para la trampa! ¡Te vas a enconchar y vas a tirar todo a

la mierda! Te conozco.

—Es una joda, ¿no?

—Haceme caso. No avances un paso más. Sos muy romántico, no lo vas

a poder manejar, ¡pensá en la familia que armaste!

—¿Justo vos me lo decís?

Mi tono cambió. Necesitaba ubicarlo. No lo llamé para consultarle. No

había dudas en mi relato.

—¡Sí, justo yo!

—Sos de manual, ¡andá a cagar!

Corté enojado. Me quedó una sensación tóxica en el cuerpo. Dar una

noticia con el mejor humor del mundo, pleno de entusiasmo, y recibir la

peor onda del otro lado. Era el peor veneno que uno podía probar.

Amarguísimo.

Una vez me dijeron que los amigos se probaban en las buenas. Que si

querías saber si alguien era realmente tu amigo, le tenías que contar una

buena noticia: si ves que puede compartir la alegría con vos, si notás el

contagio de felicidad en sus ojos, ¡cuidalo, ese es tu amigo!

La envidia es la puta más barata que consigue el ego para acostarse.

El almuerzo con el príncipe musulmán fue más breve de lo que

esperaba. Él se fue sin despedirse pero yo dupliqué el convenio que tenía

con la bodega y cerré una venta anual bastante suculenta que se vería

reflejada en mi bonus de fin de año.

¡Estás afiladísimo Pedro!

Me vi de afuera y me gusté. Me vi decidido, seguro. Venía surfeando la

ola de la acción desde el momento en que me animé a señar esa casa para

mi familia. Y no pensaba bajar de ahí. Tomar las riendas y dejarme llevar

por mi olfato venía resultando. ¿Será que me están acechando los

cuarenta?, pensé. Tincho ya los había pasado y decía que para él la crisis

de los cuarenta es una farsa. Un mito. Que por nada del mundo volvería

atrás. Que el mundo se rendía a tus pies cuando llegabas a “la Creamfields

de los 40”. Y así me sentía yo. Como en una Creamfields. Aunque nunca en

la vida había pisado una fiesta electrónica, podía sentir un vaivén

psicodélico de adrenalina. Seguramente algo así se sentía en esas fiestas.

Euforia, calentura, un subidón de energía sexual. Tampoco había probado

ácido ni ningún tipo de droga dura. Algún que otro porro a solas con mi

primo, como quien se toma un whisky. ¡Te falta mucha calle, Pedro!, me

dije.

La ruta del deseo acababa de abrirse frente a mí. A mis 38 años me

encontraba buscando nuevas emociones. Pensando en acostarme con otra

mujer que no fuera Laura. Imaginándome los efectos alucinógenos del

ácido. Cerrando ventas millonarias que me hacían sentir poderoso,

poronga.

Me gustaba esta nueva versión de mí mismo. Pensaba que quizás era un

efecto colateral del olor a menta que invadía Tánger. Me sentía más

poroso, permeable, sensible. Más caliente.

Recordé el rojo intenso del amanecer. Recordé el verde cristalino de los

ojos de Paula. Necesitaba un chapuzón. Ni siquiera estaba cansado. Estaba

pasado de rosca. Me ardían los ojos.

Volví a mi hotel y fui directo a la piscina. Me tiré de cabeza, en

calzoncillos. Nadé con rabia. Nadé de un lado al otro de la pileta sin parar.

El cuerpo me pedía descargar. Algo se había activado. Tenía energía. Eso

era, vitalidad, ¡estás vivo, Pedro! Estás vivo y querés volver a verla, pensé.

Pero también pensé... Pensé en Laura y en los chicos. No había conflicto.

Eran cosas distintas. Esa era la clave. Cosas distintas. Estantes. Orden.

Prolijidad. Mi amor por Laura no había cambiado. Cosas distintas. No

sentí rastros de culpa. Era claro mi deseo. Dicen que los psicópatas no

sienten culpa. Tienen como un bloqueo ante esa emoción. Yo no era un

psicópata. Era ordenado. Estaba pudiendo separar las cosas. Por fin

entendía lo que significaba tener los cajones en su lugar. Laura y los

chicos en uno. Paula sola, o conmigo, en otro. Cosas distintas. Cosas

distintas.

PAULA

No me desperté. No dormí. Seguí de largo.

La luz del día se colaba entre los hilos de la sábana que me tapaba la cara.

Me cubrí hasta la coronilla. Si alguien hubiera entrado en ese momento

podría haber pensado que estaba muerta.

Un manotazo corrió la sábana y me dejó al descubierto. Era Sofía. Dio

un respingo al verme.

—Nena, ¿querés matarme de un susto? ¡Parecías una momia!

La miré sin moverme ni un milímetro. Sólo mis ojos se movieron. Ella

esperaba que alguno de mis músculos le confirmara que me había

acostado con Pedro.

—¡Hablá, por favor!

—No hay mucho para contar.

—¿Me estás cargando? ¡Llegaste de día! ¿Qué pasó?

La miré nublada. La luz del día me estaba dando una cachetada sin

piedad. Quería llorar.

—No me asustes...

—Me besó. Nos besamos.

Confesé culposa. Dramática. Me sentía adentro de un culebrón malo y

me convertía en el cliché más berreta del planeta.

—¿Y el beso te desencantó? ¡Mejor!

Sofía intentó minimizar y que juntas nos convenciéramos de que estaba

todo perfecto. Esquivé su mirada un segundo después de ver que la

catástrofe asomaba en sus pensamientos.

—¡Me quiero morir!

Y por fin lloré. Desconsolada. Sofía me abrazó acunándome. Estas

cosas solían pasarle a ella. Era ella la que sufría por amor.

—Si tenés ganas de revolcarte con Atentado, Pasillo o como le digas, es

mejor que lo hagas cuanto antes y que el deseo no te carcoma por dentro.

—No hay vuelta atrás. Con ese beso ya está. Lo engañé. Traicioné a

Bruno. Jamás en la vida creí...

—¡“Jamás” no existe! Bienvenida a la vida, ¿en qué quedaron?

—Me invitó a cenar. Tiene anillo. Está casado.

—Pensé que ya se lo habías visto. Ni bien subió al avión le vi el dedo

podrido, ¿antes no lo tenía?

—¿Antes? ¿Cuándo?

—Cuando te lo cogiste.

—¡No lo digas así!

—Te lo cogiste, ¿cómo querés que lo diga?

—No sé. Nunca me fijé.

—Debe tener un matrimonio de mierda.

—Pero yo no. Yo no.

Sofía me obligó a levantarme, bañarme, vestirme y salir a tomar aire.

Paseamos de nuevo por el Zoco. Me regaló un vestido en el mismo puesto

donde habíamos comprado el día anterior. Pero este era más ella, más

Sofía, más rojo. Lo acepté agradecida. Era obvio que mi amiga me estaba

empujando para que yo aceptara la cena con Pedro.

Mi cabeza empezó a pedir silencio. Le dije a Sofía que necesitaba

caminar un poco sola. Fui a la playa. Sin proponérmelo reconstruí el

camino que habíamos hecho la noche anterior. Como un asesino que

vuelve a la escena del crimen. Volví a esa playa. Caminé llenándome de

mar. Pidiéndole una pista a ese mar, una señal.

El cielo de Tánger volvió a regalarme un espectáculo único. El

atardecer más poderoso que vi en mi vida. No era bello, ni hermoso, era

potente. Ver esa bola de fuego caer y diluirse en el mar. Sentía ese mismo

fuego en mi sexo y quería ahogarlo en el océano de mi culpa.

Lloré acompañando a ese sol hasta extinguirse. Pero mi fuego estaba

ahí, no desaparecía. Una chispa había comenzado a arder dentro de mí y

querer estrangular ese deseo me asfixiaba. Volví a sentir ese beso. Lo

recordé en detalle, y me estremecí.

Agradecí que la vida siguiera sorprendiéndome. Agradecí el vértigo y

la angustia. Agradecí las palpitaciones que sentía. En un segundo, la vida

se te puede dar vuelta sin pedirte permiso. La concha de su madre, ¿no era

eso lo que más me gustaba de vivir? El control ya no era mío. No podía ni

intentarlo. Tenía que hacerme cargo de lo que sentía y enfrentar las

consecuencias. Pedro no me provocaba amor, eso me aliviaba, ¡el amor a

primera vista no existe! Pedro me provocaba intriga, entusiasmo,

atracción. Me prometí vivir a fondo, arriesgar. Y Pedro se cruzaba en mi

camino para desafiarme. Me sentía una mediocre por sentir culpa. Yo no

era una reprimida. No quería convertirme en una esposa insatisfecha. Una

mujer postergada. Necesitaba cerrar para siempre el capítulo Pedro. La

aventura me tentaba, me invitaba a lanzarme, a tirarme de cabeza. Y yo

estaba ahí, temblando, a punto de salir corriendo como una nena que no

sabe lo que quiere. O peor, como alguien que deseó demasiado una cosa, y

cuando se le está cumpliendo, le aterra.